Ciclos

son todos ciclos que de antemano se en donde esta su final. ya no puede motivarme nada, no demasiado, hay momentos en los que crees haber encontrado el orden de todo, el pi, la verdadera pronunciación de DIOS en hebreo, la interpretación yoruba de los caracoles que nadie pudo descifrar, porqué pasa todo esto...

y sin embargo

de pronto caes en que nunca has estado más lejos, que de nada sirvieron todas esas pistas y señales, que de pronto has despertado de un letargo en medio de avenida concurrida, y ves todos esos coreanos, y argentinos, y alemanes, e indígenas, y chilangos, y todo un mosaico que define mejor que un diccionario la palabra surrealista.

El clac clac de las teclas suena hueco, como si solo fuera una pantalla, algo que cubre lo que en verdad estoy haciendo. ¿Donde terminará todo esto? He ido de bar en bar creyendo haberlo encontrado, enamorándome a primera vista de rostros anónimos y bien cuidados. He ido de mesa en mesa imaginando tenerlo ahí, en el fondo de mi copa, en los restos del pan con tomate, enmedio de un popote mordisqueado.

que lejos estoy, carajo...